А утром встанешь – снег ушёл, дождём серебряным омытый подлунной ночью, и душой воспрянешь: словно Афродита – из пены, родилась земля из пуха, тронутого тленом, из пелены, из февраля, где снега было по колено... Он умер. Отлетел. Исчез. И вот – земля, и дождь струится, и копошится дальний лес, где зимние ютятся птицы.