Пишу стихи, а вечер за окошком
Накрыл деревья темной пеленой.
И я сейчас грущу в тиши немножко
И словно говорю с самим собой.
На улице сегодня чехарда
И непонятно лето ли иль осень.
Но радуюсь я только иногда,
Когда мне весть хорошую приносят.
Я говорю себе, что я остыл
И чувства превратились все в пустышку.
И как любил и как я жизнь прожил
Пора мне написать об этом книжку.
И рассказать о том, что отошло
И потерялось в жизненных проблемах.
А может просто время подошло
Мне рассказать о жизни переменах.
Что я не тот, каким я раньше был
И не горит душа моя огнями.
И женщину свою я отлюбил
И позабыл, что было между нами.
Уходят дни, меняется черед
Со сменою сезонов от природы.
И может быть меня чего-то ждет
Но я не вижу из-за непогоды.
А непогода эта на душе
Какое-то нелепое ненастье.
И отношенья у меня клише
Давно уж не приносят они счастья.
Пишу стихи, в ветер за окном
Кидает листьев грязные охапки.
Что ждет меня, узнаю я потом
Когда сгорю совсем, весь без остатка.