* * *
...Уцелевшее нечто, едва оставляющее на ладони
След, протяжённость ничтожную времени, словно испарину, влажность
Жизни своей, в полусонном дыханье (а годы над нею на страже)
Прикоснувшуюся тишине... Словно солнце в глубоком затоне,
Есть и нет его – только сиянье, как плоть этих вод, только ветер,
Чуть ерошащий рябью поверхность, и сбивчиво что-то считает
Над водою задумчивый зяблик: синкопа, и пауза метит
Прямо в сердце молчанья, и это малейшее, в выдохе тая,
Именует себя и ещё, как надежду, свою безымянную жизнь
Продолжает в ладони, как птица воды, и земля в отраженье дрожит...
Сентябрь 2021.