А мы все летим над разрушенным городом.
И нет больше сил в наших крыльях израненных.
И снова пахнуло декабрьским холодом.
И нет больше солнца в привычных стараниях.
И нет больше жизни в прямом убегании.
Не лучше ль на время прикинуться мертвыми?
Тогда, может быть, прекратятся страдания,
Слова на скрижалях окажутся стертыми…
А мы все летим и летим над руинами
Когда-то живого, цветущего города.
И он остается за нашими спинами.
И чтобы вернуться – ни шанса, ни повода.
И мы не вернемся. И мы не оглянемся.
Не вспомним волшебное мы заклинание.
Мы птицами дикими вечно останемся.
Летящими к прошлому воспоминанию.