Время - как дым, клубится, светится лишь окно,
прячут глаза и лица люди под полотно.
Близко друг к другу двое - будто живой магнит...
Где-то под этим слоем сердце твоё, Магритт.*
Рядом стоит Жоржетта, скомкав в руке платок:
тенью припав к мольберту, точно кладёшь мазок.
Время, крылатый призрак, раз! - и склевало свет,
и полетели искры, и догорел портрет...
Помнишь, как белой краской ты рисовал букет?
Смерть прикрывалась маской, будто её и нет,
мягко лизали тени галстук и котелок -
так и стоял на сцене личный безликий бог,
в зеркале тёмном тихо что-то шептал двойник,
резал на сердце штихель знаки из пыльных книг...
Перья летят, как листья - Время теряет власть.
Ты осмелел и кистью ткнул в его злую пасть.
Там, в облаках, нет страха - мимо твоей головы
сыплются годы прахом.
Стрелки часов мертвы.
* Рене Магритт - художник-сюрреалист