Фиолетовый вечер чернилом пролился на город,
Полумесяц за дымкой повис безмятежным серпом,
Растворясь в полудрёме, витал дня минувшего ворох,
И задиристый ветер играл с приоткрытым окном.
За стеклом - тот же вид, те же краски и те же оттенки,
В кои зодчий мирской разбавляет свою акварель,
Да косматый десант серых туч, растянувшись в шеренги,
Всё садится на шпили высотных домов, как на мель.
На привычный портрет обречённо немеющих улиц
Нанесён, как автограф, свалившихся сумерек штрих,
Город, рясу надев, прохрипел, как смиренный безумец,
И, окрашенный в темень неведомой кистью, затих...