Вновь твои открываю книги,
И опять замру над строкой,
И опять журавлиные крики
Унесут мой сон и покой.
Не замечу опять рассвета,
Погрузившись в твои стихи,
Столько в них чистоты и света,
Сиротливости и тоски.
И такая разлита в них нежность...
Как сумел всё выразить ты:
И российских полей безбрежность,
И таинственный свет звезды,
Бесприютность свою, бездомность.
Шёл сквозь морок на огонёк, -
И была в тебе непокорность,
Но судьба тебя сбила с ног.
Не хочу, не буду об этом, -
Ты свободен от уз земных.
Есть на небе страна поэтов
Настоящих, - как же без них?