Разобьются зеркала.
Брызнут искрами осколки.
Лопнет мыльным пузырем отраженный в стёклах мир.
И из крошева стекла
Выйдет некто в треуголке,
Феске, мурмолке, ермолке,
Оправляя вицмундир.
То ли Фридрих, то ли Пётр,
То ли душка граф Бестужев,
То ли просто мелкий бес, то ли очень важный чёрт.
Скучно взглянет и зевнет,
Подойдет к ближайшей луже.
Отразится в ней и тут же
Задрожит и пропадёт.
Разобьются зеркала.
Вспыхнет радугой мгновенье.
И отпрянув, было, мгла подползет к ногам опять.
А в покинутых углах
Будут тихо плакать тени,
Опасаясь воплощенье
Безвозвратно потерять.
Разобьются зеркала.
И неважно, в чем причина.
И неважно чья была изначально в том вина.
Искры выгорят дотла.
Мир утратит половину.
Черно-белая равнина
И ущербная луна...