что если я тебя просто выдумал,
с распущенными волосами, сонную, неумытую,
от первого взгляда и до финального "не люблю",
от неловких касаний и до разрядов по тонким жилам.
что если все, что меня толкало залезть в петлю
было придумано мной и никогда не происходило?
все наши с тобой разговоры ночью по телефону,
прогулки, улыбки, и тихое: "я тебя провожу до дома",
наши записки друг другу и поцелуи под капюшоном,
что если я лишь придумал дорогу к тебе, что до боли уже знакома?
я сам придумал, как ты лежишь на моей груди,
как крутишь волосы на горячие бигуди,
как щебечешь из ванной ласковым соловьем.
я тебя сочинил всю от кончиков пальцев и до белья,
но если все это правда всего лишь вымысел и вранье,
почему я не мог придумать,
что ты моя?
твое легкое платье - просто дурацкий сон,
эти выцвевшие обои на кухне и запах твоих волос,
этот танец, холодные губы и старый магнитофон -
все это просто не может существовать всерьез.
ты не тянешь с меня одеяло, не обнииаешь смело,
ты никогда не целуешь там, где всегда болело,
не говоришь со мной о поэзии и искусстве.
мои фантизии нереальны и попросту неуместны,
но если все это правда лишь выдумка и безумство,
значит, что я могу нас с тобой еще раз
придумать
вместе.