Как одиноко скрипка на весь мир играет,
Даруя музыке эфирную свободу,
И пальцы скрипача по грифу птицами летают,
Лаская звуками, древесную породу.
И всколыхнулось небо, обнимая вечер,
Безмолвно звёзды свет на Землю льют,
Взрастив, как неизбежность, чьи то встречи,
Под нежный, небывалый, авторский этюд.
Вторят эху настроенные квинты,
Лишь подчиняясь пальцам, вздыхают и басят,
Зовут куда то их, все тайны лабиринтов,
Чтоб выполнить не хитрый, жалобный обряд.
Завяли звуки тягостных литавров,
Плывёт по нитям звукотворный мир,
Зовёт на помощь амазонок и кентавров,
Надежду дарит музыкант-сатир.
И нет добра среди миров закатных,
Но звуком скрипки сбит, безудержный удел,
И тишиною встретят, встретят многократно,
Музыку от струн, которую скрипач им спел.
И оживут восторгом робкие сердца,
И кактусы прольют на землю слёзы,
Те слёзы прОлились со скрипача лица,
И рядом с кактусами прорастали розы.