Говорят, любовь прошивает стены
Поднимается в небо, волнами морщит
Почему же по берегу столько пены?
И от этого будущее только горше
Пусть на простыне дует метель. Лихая,
Словно пляска этого... Святого Витта!
Вот сейчас обнявшись от всех отдыхаем
А потом я все же продам тебя.
На Авито.