Не чёрные груши, но чёрные бомбы
висят над землёю и пахнут войной.
О чём бы ни думать, ни плакать о ком бы –
чужим остаётся по крови родной.
И души взмывают повзводно, поштучно
над краем, богатым кровавой судьбой.
И красным сочатся чернильные тучи,
и кто-то уже не вернётся домой.
И баба зайдётся в безудержном вопле,
другая – на долгие дни замолчит.
И мёртвое солнце хозяйствует в поле,
и прочь от земли улетают грачи.
2015