Льёт стылый дождь который день.
Чувств акварель – совсем тосклива.
Из дома выйти, право, лень.
Мы нарекаем справедливо
на дождь: без удержу шуршит
по ржавым трубам водосточным.
Мир серым крестиком расшит,
тоски орнаментом бессрочным…
И нет спасенья от него:
тоску терпеть нам – нету мочи.
Но в эту ночь, скорей всего,
мороз возьмёт и всё закончит…
Не станет скуки, и дождя,
И мира голости не станет.
Как лошадь, осень уведя –
пора снегов с утра восстанет.
Мазнёт холодной белизной
дел акварельных зимний мастер.
И – нас догонит стужи зной,
пришпорив лошадь белой масти.
2003