Трава нескошенная в поле
пропахла светом и теплом.
И рады солнцу, ветру, воле
стрижи в просторе голубом.
Речь не слышна, лишь птичий лепет
да шелест тихий сонных трав.
Никто и слова не заметит,
здесь свой закон и свой устав.
Но вдруг всё замерло внезапно,
поникли робкие цветы.
И лишь оса жужжит бесстрастно
в краю бездушной духоты.
Расчёт неверен и случаен, —
то не струится летний зной:
идёт-бредёт молчащий Каин
тропинкой узкой, полевой.
И он молчит как прокажённый,
на лбу кровавая печать,
тоска в глазах его бессонных...
А что он может нам сказать?
Скиталец вечный без возврата
идёт в закат издалека.
Кто поднял руку вдруг на брата
да будет проклят на века!
2022