Ушёл, оставляя всё на потом,
Сливаясь в точку,
В пуговицу на пальто,
Зажмурив глаза,
Запрокинув голову,
Отдался тому, что под знаком «новое»,
И не повернёшь назад.
Стена, чей печальный кирпичный крен
Милей, чем полсотни бесчувственных новых стен,
Растет впереди виноградом,
Глядит лукаво и весело,
Будто я снова рядом.
Потом, развернувшись у перекрёстка,
Встречаешь меня,
Невинную, словно понты подростков,
В шарфе, который спадает с плеча.
И вот, эти улицы с их прохожими
Перестают звучать,
И вот все дороги,
казавшиеся похожими,
Сливаются окончательно.
16.01.21