Вы знаете, пан, дело вовсе не в сале,
Не в перчике красном внутри пузырька,
А в том, что ни слова пока не сказали
Друг другу о дружбе мы наверняка!
Вы где-то в Украйне слагаете строки,
Я где-то на Балтике вирши плету,
Настольный светильник – глаза с поволокой –
Бравируя, гонит слова по листу...
Вы знаете, пан, из России я родом,
Заботы её мне сканируют мозг,
В нём прошлое, перекипевшее содой,
Мучительно ищет ответ на вопрос.
Он горше горилки, цибули острее
И пенистей, чем перекисшие щи:
Зачем между нами политики сеют
Вражду, загоняя народы за щит?
Не знаете вы, да и я не отвечу!
А как бы хотелось вдвоём посидеть
И сердцем тонуть в поэтической речи
Шевченко и Пушкина, свойских людей!