Чернила пролиты на снег.
Февраль давно слезам не верит.
Уже не первый странный век
Он всех своею меркой мерит.
Не по словам, а по делам.
Не по мольбам, а по движенью.
По душам нашим, по умам.
Их отдаленью и сближенью.
А ветер гонит мокрый снег
Куда-то вдоль пустынных улиц,
Где одинокий человек
Бредет без спутников и спутниц.
Бредет туда, где, может быть,
Забыться хочет в одночасье.
Где кто-то дверь ему открыть
Сумеет, все простив несчастья.
Приняв его таким как есть –
В февральской белоснежной влаге.
Позволив всем себя прочесть
В контексте: хоть пера, хоть шпаги.