Мы - боты работы,
рабы раппопортов,
попов золочённых рабы.
И в наши аорты
вливают компоты,
и вкалывают кубы.
Придут президенты, -
****ы резиденты, -
и души худюшных спасут.
А после нажрутся,
на блюде им - утца,
придумают нам Страстный суд.