У каждого правда своя, это точно.
Однако, не каждому с ней – до конца.
Она для тебя, как дитя, непорочна,
теряешь её и спадаешь с лица.
Эх, день-то какой! И не надо б о грустном.
Морозно. И сосны, и ели в снегу.
Дорога ложится мне под ноги с хрустом…
Я правду свою для себя берегу.
Весна за порогом. Серебряный иней
стряхну на ладонь, он растает в горсти.
Как будто зимы не бывало в помине.
А снег на морозе, как сахар, хрустит!
Как жаль мне людей, одурманенных ложью.
Их правда в подачке, да шубе с плеча,
в тупой безысходности, злобе, возможно…
Живём своей правдою, молча крича.