Я вновь работать начала,
Вернулась к книгам и тетрадям
И сразу же занемогла
("Не для себя же - ПРАВДЫ РАДИ").
И я уже раздражена,
Летают в небе вертолёты,
А я - несчастна и больна,
Меня притиснул груз работы.
Война всё ширится, растёт,
И раненых везут на фурах...
Во мне поэт больной живёт.
Не зря не женятся на дурах.
Больны сестра и наш отец,
Нельзя играть на пианино.
Сгустился вечер, дню конец,
Его нерадостна картина.
А завтра - воскресенье, но
Опять война продлится завтра.
А я больна. Мне всё равно.
Далёким громом слышны залпы.