Февраль на подходе. Не знаю, зачем живу.
Бессонное ложе - в осколках разбитых грёз.
Забытые боги закурят дурман-траву,
Пытаясь ответить на мой непростой вопрос.
А были ведь солнце, туманы, дожди и снег,
Восходы, закаты и ветры со всех сторон.
Дорога до Леты терялась средь сотен рек,
Но там не дождался меня старый друг Харон.
Я рвался сквозь жизнь, разбивая колени в кровь.
Делился, дарил, для себя не искал наград.
А мне предлагали цикуту всё вновь и вновь,
Твердили, что путь этот выбрал и сам Сократ.
А я говорил, что мне надо в себе нести
Нетленную искру за дальний за горизонт.
Химеры пытались заставить свернуть с пути,
Туда, где раскручивал Оле-Лукойле зонт.
Дошел ли? Доплыл ли? Иль просто иду ко дну?
Закроюсь в молчанье? Иль криками позову?
Настроюсь аккордом, иль звоном порву струну…
Февраль на исходе. Не понял… зачем живу?