* * *
Что-то другое. Не то, что протоптанной тропкой
Просто лежит на столе, как слова. Части речи,
Тающий лёд на ладони, предутренний робкий
Посвист попевок и ветер в листве – ни сберечь их,
Ни уловить, ни забыть. Что минуется ясно
В теле сказанья – то сгусток, то пауза, краткость,
Перечисленье следов, и упавшее масло
Тратит внимание. Хлеб, словно память, напрасный
Труд бутерброда. Но всё же дугой заскорузлой
Благоухает поток этих вкусов тем гуще...
Важно ли это? Как знать. Но в свободе, как в узах,
Тех, что оставить – как смерть. Непроходная пуща.
Октябрь 2021.