Один поэт,писал блатные песни.
Другой поэт, природу воспевал.
И были те,что за стихи сидели,
И каждый,где то срок свой отбывал.
А жизнь она кончается по разному,
Один сгорел,другой залез в петлю.
И кто то сгинул,в лагерях безвестно,
Могила не известна никому.
Поэтов много и их жалеть не надо,
Чего зазря,о них страдать.
А будет мало,народятся снова,
Бумагу будет,кому марать.