Он был писатель настоящий,
И жил и жив в стихах своих,
Его сгубил сам мир манящий,
И зависть что шла от других.
Вся его жизнь кротка но страстна,
Но он искал радость средь слёз,
Рано его свеча угасла,
Но миру он свой труд вознёс.
Он может быть жалеть не начал?
О горечи своей судьбы,
Ведь жизнь порой подарит сдачу,
Преподнеся к ногам гробы.
Он шёл по жизни улыбнувшись,
И миру мог себя дарить,
Как жаль что мир в раз отвернувшись,
Его позволил погубить.