***

Нет!

Не лёгкие тяжёлые от копоти
Размозжённых миномётами домов,
Не оборванное очередью "Господи"
С губ изрубленных
В смородинную
Кровь.

И не что забросят роту под истерику
Батареи — слечь горелыми костьми:
Выворачивает паче — что "Америку"
Открывает вам, ребята
Данный стих.

Выворачивает, что пока израненный
Мураву марает брюхом, бледно-бел,
Ресторанами ремиксы Северянина
Тяните, уже столетье
Верные себе.

По пивнухам чудно разуюченным,
Просите на войны — под портвейн:
А дрожать под "Градом" не научены,
Не научены рыть ям
Под матерей.

Ладно, собираемся от берегу,
Коли повелось, что я — Колумб,
Открывающий для вас "Америку"
Бойни, бошками кладущей
Под колун.

Вон село изорванное в клочьеца,
Вон — от асфиксии серо-синий аж,
Человеческий мешок откорчился:
На столбе, сюда бы ваших,
Вспомнят "Отче наш".

Вон, в кровавых схватках мертвородит
Бойня.
               Вот от бойни этой Jet'ы полетят,
Может и поймёте, что "За родину" —
Значит "За родной олигархат".

А пока, распластанные, выпив тут,
Поднимаете за олигаршию войну:
Поднимайте выше вашу выпивку!
Не без радости
Туда харкну.