Мой добрый и гуманный, младший брат,
Хочу Тебя спросить, да прочих вас:
Где были вы, все эти восемь лет,
Когда стирали "Градами" Донбасс?
И почему, коль плюнули в лицо,
Я молча должен, щёку подставлять?
Война мне - не мила, со Смертью я - не дружен,
Но, если надо - буду воевать.
Твой дед - Советский, славный офицер,
Полковником - отец в могилу лёг.
И я до звёзд больших, по - совести служил,
А с нами был всегда, один лишь только Бог.
Вот двести тех детей, что в чернозём легли,
Вины их - нет! Совсем!! Увы, ни в чём!!!
И это - правда, как ни покрути,
Не воспалённый бред и не кошмарный сон...
Очнись же, брат! Ведь мать ещё жива.
Неужто, впрямь, Ты думаешь о том,
Что если бы нацисты к нам пришли,
То принесли бы мир в наш старый, скромный дом?!
Не знаю... Лучше - стоя умереть,
Чем на коленях ползать и молить.
А коли враг безумен и упрям,
Его в могилу стоит положить.
И этот безимянный, скорбный холм,
Он - не вина. Он - горечь тех побед,
Которые так тягостно грядут,
Но, защитят от диких, бОльших бед.
И не приемлю я, ту лживую игру,
Блаженных всех - фальшивый, мерзкий вой.
И не дай Бог, вдруг стать рабом безмолвным,
С побитой плетью, согбенной спиной!!!