Опять земля белее неба,
лишь на дорогах серым – грязь,
а я иду неспешно, мне бы
дойти до дома, не упасть.
И не найти голубизны,
нет перспективы, на сплошную
дома натыканы вслепую,
здесь горизонты не важны.
Да, это друг, не Ленинград.
Его звучанье обрывают,
слегка подчищенный фасад
лохмотья ветхие скрывает.
А, впрочем, это мир со мной
уже состарился, наверно,
не молод он, взгляни: и верно,
температурит наш больной.
А кто ж врачи? Из под халатов
видны стволы их автоматов,
безлико химией смердят,
тяжёл и пагубен их взгляд…
Так что же делать? Жить тихонько,
надеяться, что повезет,
надеяться, что пронесёт
не слишком сильно. Время тонко.