Всё что я еще не написал,
Я оставлю будущим поэтам,
Всю красу равнин, и нежность скал,
Блеск зимы, весны, и яркость лета.
Как шумит осеняя листва,
как речушка льется звонкой песней.
пусть напишут добрые слова
чтобы пробирали аж до сердца.
пусть опишут хвойные леса,
деревушку где всего три дома.
где пшеном усеяны поля,
и до боли мне тут всё знакома.
пусть опишут восходящий день,
то что видит он, и что он слышит,
как уходит потихоньку тень,
и как воробьи сидят на крыше.
пусть опишут крупный городок,
где бензином всё давно пропахло,
люди вместе, только каждый одинок,
искренность, доверия исчахло.
ведь поэты видят всё не так,
на душе весна, а в сердце шрамы,
и пока перо в его руках,
он стихами лечит ваши раны
всё что я еще не написал,
я оставлю будущим поэтам.
всё чернило кончилось. Устал.
пусть напишет кто-то и об этом.