Бывает, что месяц ищу я слова,
Чтоб сердце стучало и плыла голова.
Порой за столом долгий час просижу-
В мыслишках копаюсь - но не нахожу.
Бывает слова даже ночью приходят
И ищут меня - очень часто находят.
Приходят слова, что живут в темноте.
В строку их поставишь и видишь - не те.
И часто не нравится мне, как пишу.
В словах спотыкаюсь и в рифмах дрожу.
Иногда, по ночам, мне приснятся стихи.
Проснусь,запишу - и свежи, и легки.
Я сам себе нравлюсь,как пишу иногда.
Что это - достоинство? Или беда?
Мысль бесконечна. Где начало? Конец?
Поэт перезрелый? Безусый юнец?
В себе сомневаясь, разве можно писать?
Идти в вышибалы? Или двор подметать?
20.02.2022.
Сornwall.N.Y.