Полковнику никто не пишет

Ему страшно. Ему безумно страшно. Он опасается всех, кто его окружает. Бывших друзей, нынешних соратников и будущих палачей. Он ещё боится себе в этом признаться, но уже начинает понимать, что это одни и те же люди. Он боится самого себя и даже собственной тени. Он никому не верит и оттого подозревает всех. Его мир рушится на глазах. На глазах тех, кого он всегда откровенно презирал и кого озолотил. Он промахнулся и с ужасом ожидает, когда собственная челядь будет рвать его на куски.  И сделать ничего нельзя. Они такие, какими сотворил их он сам, исторгая из своей жизни всех прочих. Он не надеется избежать неизбежного, но ещё рассчитывает утащить за собой весь мир.  Потому что без него мир - ничто. Страх выступает на его лбу капельками вонючего и липкого пота. Он доживает, пребывая в неизбывном и тоскливом одиночестве. Его никто не любит. Ему никто не пишет.