Пепел покрывает наши главы, не оставляя живого места,
серым инеем. Солнце не светит, затмилось ярким огнём.
Длинная, многокилометровая, как леска
колонна, которую смоет навсегда красным дождем.
Крылатые кометы сгорают в атмосфере, от их крика
бьются зеркала, в которых отражается ваша гордыня.
Дорога та, навеки замолкла, стала гротескно безлика,
однако осядут урожаем порох и уже белый тот иней.
Я слышу грохот гороха в деревянной
игрушке, контуженный, еле чувствую пальцы,
протирая марлей, мой лик от крови румяный,
вижу - идут на заклание - пешие агнцы.
Земля разорвана, словно при аграрном флаттере,
ничего живого не осталось потом,
только разбитые судьбы, слёзы матери
да возвышенный холмик с крестом.