Как тяжело, и как светло – однако,
порушенное всё же теребить,
и возрождать потерянное снова,
как в прошлом позабытые мечты.
Что было – то ушло, никто же не спорит,
и юность свой устроит капитал,
но, без душевного наследия, сумеет?
достойно честь и правду распознать?
Кругом соблазн, и цели поменялись,
крутой прикид и словоблудья лесть,
голимый фарс и весь замес, как месть:
за наше детство, юность, наше бремя.
А, время мы своё, – не выбирали,
Играли в детстве отголосками войны,
и ждали нас не продотряды – стройотряды,
и целину подняли… но не мы.
Да можно многое: и утаить, и вспомнить,
деревья были: выше и стройней,
но мы ценили то, что мы имели,
как говорится: – …не было б войны.
Гляжу на комиков – тоску опять наводит,
неужто этим, нынче стоит дорожить?
И потому, опять меня низводят
ожившей памяти хрустальные мосты.