Вот так, по теории моей вероятности
Быть рассказчиком выпала карта
Слова, почти легки в своей корявости
И за окном, опять начало марта
В быстрых снах, в цветной невнятности
За крылья пестрые, ловлю слова
И стихи мои, как странные пряности
Пахнут летом, и грустью слегка