Над телом моим раздробленным
Молча стоят врачи,
И, надрываясь, озлобленно
Сирена скорой звучит.
И носится, как пророчество,
Над городом её вой:
Мы все больны - одиночеством,
Отчаянием, тоской
И пустотой, которая
Петлёй на каждом столбе.
Не спрашивай, к кому скорая:
Скорая едет к тебе.
Теперь каждый миг твой - считанный,
Мир больше не станет прежним.
Платок твой, кровью пропитанный -
Маленький флаг надежды.
Февраль 2022