Вдаль глядят глаза с янтарной крошкою,
Храм прижат к нательному кресту.
Ты так свят, что вряд ли я спасусь -
Нет молитв! – Я ж каждую весну,
Доверял монете вверх подброшенной.
Ночь-вино клеймила мысли лунные,
Любовала все мои погрешности,
Опускала все туманы решкою,
Я ей вторил взглядом пересмешника
Душу, на рассвете, пряча скудную.
Где, скажи, такие реки чистые,
Чтоб испить и больше не желать,
Грешных мыслей чтоб на вкус не знать?
Где тот свет, что сможем всё принять,
Дав прозреть до самой сути-истины?!
По привычке чуда ждём, надеемся,
На авось в горящую бросаемся,
Трижды плюнув, чёрту в зубы скалимся,
Каждый раз – в последний, зарекаемся.
Только что-то, как-то, всё не верится!
Мне давно солгали чьи-то голуби,
Передав мир в скудненькой записочке,
А ты говорил со мною притчами,
Но я запивал любовь «Столичною»
Понимая прямо всё, дословно! И,
Вот гляжу в глаза с янтарной крошкою,
Где душа как храм, и святы помыслы,
Даст ли смерть достичь мне той духовности,
И не помнить, ни обид ни подлости,
Прах развеяв над потерей прошлого?!