Что это за сезон такой, когда летом чувствуется запах осени и мороза? Я целыми днями пялюсь в окно. Когда вместо стихов пошла уже проза, а в общем-то все равно.
Знаешь, как-то поднакопилось, в голове какой-то дитчайший бред. Где-то весной я отключилась, а очнулась аж в декабре, и не хочется решать никаких проблем. Давайте-ка уже накатим и побудем навеселе.
Но хочется спрятаться под одеяло, хочется быть нормальной. Хочется быть лучшей версией себя из всех возможных, жаль, если ни одна не хороша, как тогда ей стать? Я двигаюсь вообще не осторожно, но не спеша. Мне изначально хочется спать.
В зимних куртках я нахожу только мусор, зачем нужно идти гулять? Я натягиваю очки, натягиваю жвачку, натягиваю это время, выкидываю перчатки, чтобы руки чувствовали все острей. Можешь назвать меня трусом, но мне не грустно. Я не хочу стрелять, но не люблю людей.
Черные кошки меня обожают - перебегают только вслед за мной. Мне нравятся у дьявола рожки - его за них в аду уважают, я готова подмазаться, но мне не нужен покой.
Все эти стихи на грани истерики, ничего с ними я не страшусь, они идут по наитию. Как снотворное и успокоительное, как трава и обезбол. Не писать их - вот чего я боюсь. Но вообще двусмысленный глагол.
Кого-то вообще предупреждали, что будет так ломать? Что придется долбить пяткой в пол, бежать без оглядки, чтоб не провожали? Я случайно (нет) опрокинула стол. Вот такие у меня тут повадки.
Я почему-то недовольна, мне не нравится ничего, я ненавижу этот дом, какой-то слишком прямоугольный и как-то странно сооружен, я ненавижу его давно, я ненавижу жен.
Довольно привлекательна земля - окей, окей, я одеваюсь и выхожу. Мне кажется вас всех накрыла кома, а я последний выживший, со стороны гляжу, ногтем по окну скребя. Вышла ли я из дома? Б***ь, пока что только из себя.