Перо, бумага, две свечи
В подсвечнике горят.
Сверчок за печкою трещит.
Все тихо. В доме спят.
–––––––––––––––––––––
Вот над бумагою склонилась
Большая, в кудрях, голова;
И на бумаге появились
Давно искомые слова:
«Я Вам пишу, чего же боле…»
Ах, как же сладостно писать;
В тиши, спокойствии, на воле
Слова заветные искать.
Пока что он еще не знает:
Зимою грянет пистолет
И точку страшную поставит.
И жизнь прервется в цвете лет.
Останется незавершенной
И недописанной строка.
Труд, до конца не доведенный,
Все это будет. А пока,
От вдохновенья будто пьяный,
Он пишет весело, остро.
И по бумаге непрестанно
Летает быстрое перо.