…
Что я там писала когда-то.
Запутались нитки… столько теней,
Уже идет третья декада,
Как безумство одержало победу над ней.
Милый март на дворе,
Покрыты льдом земли, воздух колок.
Было сердце в янтаре,
А ты стал мой будто первый геолог.
Я так хочу все стихи отдать,
Они будто все о тебе.
И о том как я хотела мечтать,
И о том боюсь я теперь.
Все мои мысли были уж сказаны,
От того я так редко пишу.
Но тебе так будто так мало показано,
И я это в миг не решу.
Мои глаза зеленеют с весною.
Леса и поля для тебя.
Им дождей хватило с лихвою,
Солнцу молятся, цветя.
Зелёные глаза, заблудись в них.
Я из чащи тебя не пущу.
Там где роща и омут так тихи,
Увы, но я факелы потушу.
В этих глазах так одиноко.
Останься в них хоть на чуть-чуть,
Побудь в лесу совсем немного,
Я так и быть покажу обратно путь.
А может в лесу появится озеро?
А из него ручей.
Твоих глаз в колоде как козыря,
Не хватает в ней.
Зелёные глаза у безумных,
Давай вместе сойдём с ума.
В голубых твоих умных,
Я оставлю как в поле туман.
Твоё озеро тоже будет цвести
Зеленой камышей и кувшинок.
Там одуванчик ветер будет нести,
Ручей управляет танцем песчинок.
В моем лесу не хватает инея,
Что на кромке радужки твоего ручья.
У тебя там небо такое синее,
А мой лес под луной что тоже ничья.
Давай вместе потеряем рассудок.
Мы выдумаем свою мораль,
Нас не будет пусть несколько суток,
И ты бы с губ поцелуи сдирал.
Давай я открою все шторы,
Мягкой сложённой рукой.
Трепетно отворяя затворы,
Нежно твой разрушая покой.
Там я вижу соседнее здание,
В каждом окне свои истории, жизни,
В каждом то само созидание,
То отчаянье, то сердца в дешевизне.
Мы же выйдем на самую крышу.
Пройдём подоконники и пролёт.
Забудем про сон, забудем про пищу,
И в танце к солнцу в полёт.
Мы сойдём с ума, мы будем
Мыслить будто этот мир для нас.
Умные мы без карты заблудим,
Пока я рисую что-то в анфас.
Милый глупый стих для тебя,
Только тебе не покажется глупым.
«Он скучает» - сказал мне ветер, вопя.
«Я тоже. Но времени пока что уступим»
Каждую ночь я страдаю,
По твои крепким рукам.
Губы невольно умоляют,
Пошептать любимым ушам.
Кожа скучает и жаждет,
Когда к ней прикоснуться уста.
Что улыбкой так манят,
От которых сердце как у костра.
Искусство - мы сами.
Искусство в тебе.
Ты пальцами будто кистями,
Проводишь по хрупкой спине.
Рисуя в ночи на мне любимые звуки,
Такие горячие и сладкие ноты,
И закрашивая повод для скуки,
Делаешь меня обьектом охоты.
А может в лесу появится озеро?
А из него ручей.
Даже если мой лес погубит эрозия,
Или он утонет в танце огней.