Зачем мне твое искусство, если спиной к тебе более не повернусь?
Если моя грусть
- полет над моими иллюзиями о тебе,
бег
по периметру, за которым и не было выдуманного мной...
Чужой,
неведомый холод....
Голод
тепла, атрофирующий любую его возможность...
Тревожность
предлагающий вылечить, там, где просто надо подставить плечо...
"Ты о чем?", -
спросишь подчеркнуто вежливо, словно врач...
Такой нач...
над чувствами и умами, погрязших в страстях...
"Да пошел ты на...", -
не чуешь русского духа - считай мертвец, а вроде искал всю жизнь силу...
Что было,
главное, не забыть, не потерять связь, которая не слова, а живой ток...
Его росток
еще теплится и в тебе, мерцает сигналом SOS...
Слез
не хватает, чтобы он в тебе не погиб.