Я сижу на облаке в полдень
Плюю в раскаленные крыши
И слышу шипение влаги
Это пот выступает на пальцах
У тех, кто скользит по краю
Вдоль безнадежности будней
Пытаясь из битого счастья
Слепить свой осколок уюта
Их танцы вполне неказисты
Чтоб стать продолжением рода
Нахальная птица удачи
Хрипит им вслед с раздраженьем
Но несколько вырванных перьев
Сверкают за правым ухом
И дальше по жизни кромешной
Зубы, сцепив в ухмылке
Они матерятся привычно
Не книжные, в общем-то, черви
Такие обычные парни
С картин Иеро’нима Босха