04.03.2022
Пожалуйста, только не надо молчаньем бить. Оно же, как плеть, не ломает, но очень больно, вгрызается в кожу, съедает до мяса солью, и тихо взрывает мозг, как бутыль карбид. А день прибывает, будто в потоп вода, природа, она, как поезд, летит по рельсам, и кончится холод, стынь, как зиме ни вейся, и солнце сплетает струнами провода. Не пишется, ни о чём. Голова, как бубен. В ней гулко гуляет эхо туда-сюда. Полёт вдохновенья выдохся и обрублен, в башке и в ютубе всякая лобода. Кармен промотала свежесть и красоту, её Эскамильо выбросил бандерильи, арену сменил на херес и сигедилью, и пахнет сивухой и глупостью за версту.
Ну что тут сказать. Наверное, это лень, вползает с утра и кутает в одеяло. Вот так бы промаяться дурью всю ночь и день, и сколько б не отсыпаться, а будет мало. А ты говоришь, что это всё точно зря, что строки не новы и фразы уже избиты, что я потеряла хватку в безделье сытом, не радую откровением с января... А я говорю, что всё же ещё жива, и муза должна вернуться прошлявшись вдосталь, и как ты ни критикуй, как ты ни гундось там, ещё полыхнёт из искры. Подбрось дрова.
А ты говоришь: бахвальство, галдёж, туфта. Отставь эту мысль в сторонку, займись-ка делом, в сегодняшнем мире, бешено-оголтелом, в фаворе соц-сети, вложики и крипта́. А я говорю, что грязный лежалый снег вот-вот должен стаять и с грязью уйти в ливнёвку. И будет ещё рыбалка, а с ней поклёвка, я вытащу
сетью смыслов свои
слова.