Поэта душу бьёт как током.
Слова учений вьются нитью.
Из них червь мудрости вьёт кокон.
И стих как бабочка родится.
Шуршащим веером из шёлка
Взлетают, расправляя крылья,
И махаоны виршей звонких,
И моль тщеславья и гордыни,
Что душу незаметно тратят,
Разменивают на химеры,
Так, что её ему не хватит,
Чтоб всех вещей стих сделать мерой.
И мотыльки стыда и страха
Вокруг горящей мысли вьются,
И опадают горсткой праха,
Безумия и безрассудства.
Но всё ж останутся в сознанье
Стихов возвышеные гаммы
Как те волшебные созданья,
Порхающие над цветками.