Она не даёт мне покоя.
Уже не поет.Грустит.
И часто ночной порою
Её,как море,штормит.
И редко,подобно птице,
Легко поднимается ввысь,
Как будто она боится
Оставить прошедшую
жизнь.
Но тесно ей в клетке тела
И скучно,когда нет дел.
Как-то сразу вдруг
постарела...
Почувствовала предел?
Конец колебаньям,сом-
неньям,
Обидам,усталости,лжи?
Ведь жизнь не была
вареньем
На ломтике хлеба из ржи.
Когда же подолгу гадает,
Была ли жизнь хороша,
То в эти минуты рыдает
Страдающая душа...