Лишь поэзия мне осталась –
Бесприданница одиночеств,
Звезд безмерность, да грусти малость,
Да скупые на чувства ночи.
Пауком, что сплетает нити,
Мое сердце чеканит ритмы
Неслучайных как сны наитий,
Отголоском моей молитвы.
И по небу проходят строки,
И в земле гудят, как живые,
Я меж ними, - а что в том проку?
- Не согну подъярёмной выи.