Цветы напрасны не бывают,
они зарят и полыхают,
бутоны хрупкие текут,
цветы, когда их обнимают,
замрут - душой своих секунд...
А ты, а я, приходим после,
и ловим скорые мазки,
как будто всех созвали в гости,
раздали красок - полны горсти,
а нам зимы последний стих..
И он ещё, на кисть, не каплей,
а талой линией воды.
Согрей её, и станет алой,
и задрожит над диафрагмой
всё, что хотят сказать цветы.