Прости за то, что громко говорю.
Прости за то, что слишком ясно вижу.
Прости, что не расстались к январю.
Прости, что мне любить важней чем выжить.
За яблоко с ладони, за полынь,
За тень горы, похожей на индейца,
За сладость желтых августовских дынь,
За то, что никуда уже не деться.
Звонит в набат немолчная беда,
Горят дома, плывут по морю кони.
И нота «до» важней, чем нота «да».
И нота «ты» качается и тонет…
Нет правил для бесправной правоты.
Нет истины для тех, кто стал у стенки.
Я выбираю желтые цветы.
Топлю камин, топлю за рыбу деньги,
Лицом к лицу не вижу ничерта,
Ослепла как татарская царица.
Прости за то, что я всегда не та.
Прости, что не могу наговориться.