Я не верила в жизнь после смерти, слова — вода.
Маски сорваны, всем не хватило счастья.
Мы же русские люди, поэтому иногда
приходилось молчать, без возможности защищаться.
Силы тьмы что-то врали — слова навевали жуть —
паутину плели и задаром скупали души.
А летящих над пропастью — запросто обмануть —
нам бы, уши заткнув, никого никогда не слушать.
Было страшно и весело, мы оставались там,
где играли в любовь и глушили ночами водку.
Кто молился на доллар, а кто-то своим богам,
и на каждый вопрос отвечали с ухмылкой "вот как?".
Мориарти блефует — на пряжке его ремня
"С нами Бог" —
зависает в пролёте Ватсон.
Мир вибрирует, клинит — (внутри эпицентра я) —
брызжет злобой и желчью.
Никто не хотел сдаваться.
Знаю, время покажет/рассудит/сведёт мосты,
не цепляйся глазами за взгляды — в них правда скрыта.
Но попробуй от правды себя и меня спасти,
чтобы текст наполнялся дыханием алфавита.
7 марта 2022