Кусочек судьбы, полоска,
они говорят, что это
так вписано в вечность. Мрак.
Сколь всё бесконечно плоско,
чудовищно мало света.
Я верю в судьбу, в приметы,
в какой-нибудь тайный знак,
который придёт. Откуда?
Мне, глупому, неизвестно
да сил невелик запас.
Надежда мала, покуда
практически повсеместно
тупые стада. Как тесно
и душно. За часом час
мелькают и, точно звуки
заевшей пластинки в уши
влетает всё тот же клич.
И снова по локоть руки
в крови. Пропаганда глушит,
прозревшие было души.
Сияет в гробу Ильич…
на http://stihi.ru/2022/03/06/7552