Нет привычного запаха русских полей
Путь тайга окружает глухая.
А у насыпи густо разросся кипрей,
Негасимым костром полыхая.
На гитаре аккорды берет офицер.
Напевает фальшиво куплеты.
Папироской путейский дымит инженер,
Отложив в размышленье газеты.
Уплывают назад верстовые столбы.
Вторят пары колесные струнам.
Долог путь. Как уже далеко от Москвы.
Как еще далеко до Квантуна…
Сгинет морок тайги. Пыль холмистых равнин
Серой тканью укроет вагоны.
Приезжающих встретит китайский Харбин
Православных церквей перезвоном.
Пассажиры разъедутся. Каждый спешит
Поскорее добраться до места.
В Порт-Артур офицеру прибыть надлежит…
А дальнейшее нам неизвестно.