Два месяца прошли - два белых брата,
Народ сжигает чучело зимы,
Природа оживает - это свято,
В ней всё разумно. Неразумны мы.
Весна - пора любви, пора поэтов,
Теперь бы песням и ручьям звенеть,
Но все воюют, позабыв про это,
И вместо песен пишут слово "смерть".
Когда-то нас роднило чувство брата,
Следы Союза до сих пор видны,
Но все плюют на то, что было свято,
Но мир опять под властью Сатаны.
Прекрасно всё - восходы и закаты,
На вербах пух, сосульки и ручьи,
Мы были молодыми и когда-то
Растили мир без злобы и войны.
Любили жизнь с восторгом и азартом,
Жизнь безо лжи, без сводок, без потерь...
Сегодня праздник - День 8 Марта,
Но отчего-то грустно мне теперь.
По нервам бьёт победных маршей бубен,
Штампует время Каина печать.
Я убедился: этот мир безумен,
И нам за всё придётся отвечать.